Con los años me he reconstruido.
Es sólo que ciertas piezas del puzzle no las coloqué
en el lugar de antes.
Las cambié.
Y, otras, ni me moleste siquiera en recogerlas.
Las dejé, ahí, tiradas.
Supuse, que en el Invierno siguiente ese viento gris se las llevaría.
Debí haberlas tirado al río, en vez de haber dejado allí mi voz...
porque quíen conoce las
corrientes de aire?
Y, hay veces, cuando salgo, y aunque estoy lejos de aquella ciudad,
siento que otro viento,
más sutil,
choca contra mi cabeza,
penetra por mi piel,
llega hasta mi cerebro...
Y tengo miedo de que me las devuelva, cansado de tanta carga.
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